Тъмно е. Тихо. Но само наоколо. В мен нещо ходи на ръце и пее. Какво да го правя, не му пука, че ми се спи. Сърбят го краката за празници, сърби го гласът. Така крещи, че мебелите се споглеждат, прозорецът се изпоти от притеснение.  Голя...